Para qué.

No quiero estar sola. No quiero estar con gente. No quiero estar despierta. No quiero estar dormida. No quiero estar. En fin. Así. Paradita sobre una trampa de ramitas secas y crujientes, debajo de las que se abre un hueco, un pozo, un agujero profundo. No quiero moverme. No me quiero caer. No quiero mirar para atrás y ver, como desde la superficie, un cadáver en el fondo de una pileta. Ni el rictus de su cara, ni la piel cada vez más pálida, ni las uñas violetas que siguen, como el pelo que baila con la oscilación del agua, creciendo. No quiero pensar. No quiero escribir. No quiero llorar. No quiero aterrarme, clavarme, hundirme, volcarme. No quiero pedir. No quiero querer. No quiero estar suspendida en el aire, en pausa, emitiendo pequeñas descargas, estertores, temblores, desatinos. No quiero masticar arena, ni tragar más humo ni agujerearme la garganta. No quiero desplegar mi lengua por el piso como a una alfombra para que otros se limpien los pies. No quiero callarme. No quiero escuchar. No quiero entender. No quiero seguir. Pero sigo, eh.