El colmo de la soledad
Comer una porción de pizza fría de la noche anterior y empujarla con lo que queda de una botella de cerveza abierta y reposante hace días en la heladera, que ha dejado escapar, lenta, pero irremediablemente, sus burbijitas finamente diseñadas. Y no sentirme desdichada en absoluto.
27 comentarios:
¿Es una oración de la nueva catequesis impuesta por el Papa Ratzinger?
Te lo pedimos, Señor.
No. Del consejo rabínico conservador.
Esta es otra: Entrar a pezmecedora y leer viejos post y TODOS sus antiguos comments. Reir. Y no sentirme desdichada en absoluto.
No sé de qué se trata ese bloc que usted menciona, equis. No soy bien recibido ahí por la redactora en jefe. Me tiene inquina desde que no pudo decodificar la ironía tipo x-15 que utilicé, por accidente, en unos intercambios epistolares que tuvimos hace ya como dos años.
Si usted me lo recomienda, quizás piense en revisitarlo. ¿Hay algo valioso ahí? ¿Fotos? ¿Chistes de polacos?
No sé, siento que estoy bien predispuesto a nuevas experiencias sensoriales... Será el calor, el stress, la inminente embolia.
¿Qué lo estressa, apostillas? ¿La gente mala y fea que lo critica injustamente en su tan honorable bloc?
No, no. Nada proveniente del mundo blogger. Todo eso me tiene sin cuidado. Me estresa mi propio psiquismo. Soy un idealista.
Y para evitar las burbujillas de diseño, equiz, le sugiero que gaste un pelín más y compre cerveza del tipo premium, donde entiendo que la efervescencia se manifiesta por motu proprio durante vaya uno a saber qué fermentación complejísima producto de centurias de know-how. O no.
Pero si era Stella Artois(Mmmm... creo que no se escribe así) En el chino de la esquina no venden cerveza de más alcurnia que esa...
Bastante buena es esa marca, ex. Viene directamente de los países de abajo. Ahí manufacturan ese producto desde la temprana edad media (la hierven en perolas de hierro forjado y la añejan en toneles de guatambú). Tienen todo calculado al dedillo. Confíe en Esthela Artaud. Pero más que nada confíe en su supermercadista chino, que no conoce la malicia. (Hágalo al menos para no seguir esparciendo el flagelo de la xenofobia, que tanto daño le hace a la patria nuestra.) Y no son horas de estar despierta.
Tar-dí-si-mo.
Ay. Que horror que usurpen la honorable nomenclatura para esto, tan vil. No lo escuche, Isadora, no lo escuche. Es simplemente un profesional, un sicario; tiene un sistema, un programa a seguir. Bórrelo, Isadora, considérelo spam, borre y bloquéelo.
Mientras pueda.
de pronto tengo la espantosa sensación de que me están tomando el pelo...
Ahora no me queda más que coincidir con el Apostillas: es tardísimo. No nos descalifique de esta manera: nuestras propuestas son serias. Una es perversa y delicuescente, la de él. La otra encuentra en la delación la pureza de su objetivo. Bórrelo, a él.
Estoy desorientada. Creo que voy a por el clonazepam.
Piénselo dos veces, Isadora. Por ejemplo, el Apostillas padece del síndrome de Lennox-Gastaut, y casi se puede decir que vive del Clonazepam. Simplemente vaya a descansar. Olvídese de nosotros, piense en cosas agradables. Piense en Cholsey, que la quiere bien. Haga un ejercicio: recuéstese, cierre los ojos, y visualícelo, al Cholsey, visualícelo brincando por sobre una cerca, una, dos, tres veces, cuatro cholsays, cinco cholsays, seis cholsays, siete... Hasta quedar dormida.
Yo la previne, equiz. Le predije las embestidas del degenerado de Raúlt. ¿O no lo hice? Tarde o temprano iba a reaparecer, embrutecido por el aire de mar y el salitre. Voy a buscar el modo de neutralizarlo.
¿Neutralizarme? Soy perfectamente neutro, tengo en mi las proporciones ideales de acidez y alcalinidad. La sal sólo contribuyó a efervescerme, un poco. Y claro que usted no necesita prevenir a Isadora sobre mi comportamiento, Apostillas: somos los mejores amigos desde siempre, ella me conoce en todo el rango dinámico de mi dosificada bipolaridad.
Ahora aclárenos, Apostillas: ¿por qué usurpa un nombre colectivo para aterrorizar a esta joven madre?
lindo
Ex: no menosprecie al chino de la esquina, ya le he comentado que ha traído ese vino que ud. me hizo saborear y que ahora es uno de nuestros preferidos. Respeto para mis hermanos orientales!
ya basta ésos dos, no tienen coto.
Gracias, lachica. Ayudemé. No sé qué es lo que pasa acá.
Ex. es la nueva Lachica?
No, por Dios. Lachica hay y habrá siempre una sola...
a ver, a ver... no hay dudas de que ráult es, efectiva y literalmente, lo que comúnmente se llama, un gran degenerado. no hay dudas de que no tiene coto, menos aun de la mano del lujurioso apostillas, que, pomo en mano, vive de comparsa en comparsa. ha intentado propasarse con cada uno de nosotros, afortunadamente sin éxito. he creído ver, aquí en la selva, y no sin miedo, a falsos apostillas revoloteando. generalmente andan en bandada esos pajarracos. parecen peligrosos pero tienen un delicado corazón de algodón, que suele redimirlos.
ah, y no me rompan los huevos, conseguir una pc acá es un quilombo.
ah, sí, eso sí, lachica hay una sola.
Me difaman de una manera grotesca. No pienso responder a ese sinsentido. Chols ha de estar borracho de chicha morada, o intoxicado con alguno de esos hongos que florecen en el estiércol de la grey, cuando escampa, ahí en el mato groso. Esperemos que descienda pronto del bajo astral en el que flocula leve, como xuxa.
Es como dice Cholsai: Lachica no vale gran cosa.
Las produce blogger-beta con alarmante facilidad.
Y lo que dice acá Apostillas es lamentable, pero es cierto también.
Me despido, me devuelvo a mi mundo del radioaficionado.
Isa Ex: quería compartirle esto que leí:
"la belleza se defiende
con uñas y dientes
de leche."
Me acordé de su niña.
A Chols: no insista con que está en la selva, ésta no es más que un hotel de la cadena Riu (all inclusive): lo he visto en la reposera y luego con su caro slip dándose al nado en la pileta y vi que se hizo las trencitas y un tatuaje de hena. No le crean a Chols!! No es ningún selvático.
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