pum para abajo

Si sos una mujer que está atravesando un momento delicado, nunca recurras a tu madre en busca de una dosis alta de autoestima.
Madre: "Estás demacrada".
Modulo. “Dema-crada.” No estoy segura de estar formulando una pregunta.
Madre: "Tenés que cuidarte el look". (Textual)
Quisiera no dar crédito a sus sentencias. Podría contrarrestarlas con los comentarios mucho más benevolentes y considerados de mis amigos que profieren “Estás más linda” o, pícaro, el señor K: “Parece que la separación te ha sentado de maravillas”.
Pero corro al espejo y compruebo que si. Efectivamente las ojeras comienzan a virar a un tono verdoso que ni el más caro y prestigioso corrector del mercado –una significativa inversión, dado el estado actual de mi economía- es capaz de combatir. El pelo llovido. Ceniciento.
Madre: "Tenés que tomar sol."
Yo detesto tomar sol.
Madre: "Estás muy flaca. Demasiado."
¿Y qué más quiero que estar flaca? ¿Acaso no me dijo hace un tiempo “tenés que cuidarte un poco”? A la comida, se refería. A la grasa.
Tendría que volver a hacer gimnasia. Pilates. Que, aunque la avalancha de Márketing que sostiene a aquel sistema peregreñado por Joseph P. pregona sin más sus altos efectos curativos, a mi me produce agudos dolores cervico-lumbares.
Retomar las clases con Ana. No. Temo reincidir en aquellos vergonzosos accesos de llanto que me asaltaban después de la segunda media hora cuando, luego de trotar un poco, el diafragma comenzaba a aturdirse, se contraía, dificultaba la entrada del aire. No podría volver después del último episodio durante el cual, -mientras el resto de mis compañeros en medio de una concentración absoluta, se afanaban en realizar los delicados, precisos movimientos del saludo al sol-, yo yacía boca arriba, intentando respirar, prorrumpiendo en sollozos, inundando la paz del recinto con ruidos guturales, sin fuerzas aún para levantarme y huir corriendo de allí y tratar de evitar, al menos en parte, el vergonzante escarnio.
Tal vez empezar con una buena sesión en la peluquería. Recortar el cabello. ¿Teñir?
Madre: “Estás canosa”.

20:15 de la noche. El cielo tamizado aún por cierta luminosidad. Frany, que la noche anterior durmió apenas siete horas (yo cuatro, prorrateadas), se desploma sobre mi cama y, mientras la Alicia de Disney toma del frasquito que dice “bébeme” y se encoge hasta volverse diminuta como una hormiga, ella se queda profundamente dormida. Si todo sale como es de esperar, la cargaré en brazos, la llevaré a sus aposentos, y, 0.5 miligramos de clonazepam mediante más media copita de oporto, me sumergiré ,yo también, en un sueño suave y algodonoso.